Eine Betrachtung über die Zeit. Die Zeit, in der wir leben. Die Zeit, mit der wir leben müssen und die Zeit, die mit uns vergeht. Wenn das Theater ein Stundenglas wäre, war es matschig in letzter Zeit. So richtig gerieselt hat der Sand im Kulturgetriebe jedenfalls nicht, es knirschte. Zeit also für Experten und Experimente, Untersuchungen und Wissenschaft. Lassen wir die besten Vertreter*innen dieser Branche ans Werk. An den Text, auf die Bühne.
Lehnen wir uns zurück und sehen zu wie der Zeitgeist der guten alten Zeit zu schaffen macht. Wenn die Sonne ihr Licht ausknipst, dauert es acht Minuten bis wir im Dunkeln stehen.
Uraufführung | Premiere am Mittwoch, 14. September 2022 um 20 Uhr
| Regie: | Friederike Barthel | Spiel: | Sandra Kiefer Fridtjof Bundel |
| Bühne: | Heike Böttcher |
| Regieassistenz: | Jascha Schütz |
Aufführungen
Eine Betrachtung über die Zeit. Die Zeit, in der wir leben. Die Zeit, mit der wir leben müssen und die Zeit, die mit uns vergeht. Wenn das Theater ein Stundenglas wäre, war es matschig in letzter Zeit. So richtig gerieselt hat der Sand im Kulturgetriebe jedenfalls nicht, es knirschte. Zeit also für Experten und Experimente, Untersuchungen und Wissenschaft. Lassen wir die besten Vertreter*innen dieser Branche ans Werk. An den Text, auf die Bühne.
Lehnen wir uns zurück und sehen zu wie der Zeitgeist der guten alten Zeit zu schaffen macht. Wenn die Sonne ihr Licht ausknipst, dauert es acht Minuten bis wir im Dunkeln stehen.
Mit Sandra Kiefer und Fridtjof Bundel | Regie: Friederike Barthel | Bühne und Ausstattung: Heike Böttcher
Eine Betrachtung über die Zeit. Die Zeit, in der wir leben. Die Zeit, mit der wir leben müssen und die Zeit, die mit uns vergeht. Wenn das Theater ein Stundenglas wäre, war es matschig in letzter Zeit. So richtig gerieselt hat der Sand im Kulturgetriebe jedenfalls nicht, es knirschte. Zeit also für Experten und Experimente, Untersuchungen und Wissenschaft. Lassen wir die besten Vertreter*innen dieser Branche ans Werk. An den Text, auf die Bühne.
Lehnen wir uns zurück und sehen zu wie der Zeitgeist der guten alten Zeit zu schaffen macht. Wenn die Sonne ihr Licht ausknipst, dauert es acht Minuten bis wir im Dunkeln stehen.
Mit Sandra Kiefer und Fridtjof Bundel | Regie: Friederike Barthel | Bühne und Ausstattung: Heike Böttcher
Eine Betrachtung über die Zeit. Die Zeit, in der wir leben. Die Zeit, mit der wir leben müssen und die Zeit, die mit uns vergeht. Wenn das Theater ein Stundenglas wäre, war es matschig in letzter Zeit. So richtig gerieselt hat der Sand im Kulturgetriebe jedenfalls nicht, es knirschte. Zeit also für Experten und Experimente, Untersuchungen und Wissenschaft. Lassen wir die besten Vertreter*innen dieser Branche ans Werk. An den Text, auf die Bühne.
Lehnen wir uns zurück und sehen zu wie der Zeitgeist der guten alten Zeit zu schaffen macht. Wenn die Sonne ihr Licht ausknipst, dauert es acht Minuten bis wir im Dunkeln stehen.
Mit Sandra Kiefer und Fridtjof Bundel | Regie: Friederike Barthel | Bühne und Ausstattung: Heike Böttcher
Eine Betrachtung über die Zeit. Die Zeit, in der wir leben. Die Zeit, mit der wir leben müssen und die Zeit, die mit uns vergeht. Wenn das Theater ein Stundenglas wäre, war es matschig in letzter Zeit. So richtig gerieselt hat der Sand im Kulturgetriebe jedenfalls nicht, es knirschte. Zeit also für Experten und Experimente, Untersuchungen und Wissenschaft. Lassen wir die besten Vertreter*innen dieser Branche ans Werk. An den Text, auf die Bühne.
Lehnen wir uns zurück und sehen zu wie der Zeitgeist der guten alten Zeit zu schaffen macht. Wenn die Sonne ihr Licht ausknipst, dauert es acht Minuten bis wir im Dunkeln stehen.
Mit Sandra Kiefer und Fridtjof Bundel | Regie: Friederike Barthel | Bühne und Ausstattung: Heike Böttcher
Eine Betrachtung über die Zeit. Die Zeit, in der wir leben. Die Zeit, mit der wir leben müssen und die Zeit, die mit uns vergeht. Wenn das Theater ein Stundenglas wäre, war es matschig in letzter Zeit. So richtig gerieselt hat der Sand im Kulturgetriebe jedenfalls nicht, es knirschte. Zeit also für Experten und Experimente, Untersuchungen und Wissenschaft. Lassen wir die besten Vertreter*innen dieser Branche ans Werk. An den Text, auf die Bühne.
Lehnen wir uns zurück und sehen zu wie der Zeitgeist der guten alten Zeit zu schaffen macht. Wenn die Sonne ihr Licht ausknipst, dauert es acht Minuten bis wir im Dunkeln stehen.
Mit Sandra Kiefer und Fridtjof Bundel | Regie: Friederike Barthel | Bühne und Ausstattung: Heike Böttcher
Es ist Krieg. Es wird gemordet, geplündert, vergewaltigt. Wie ein Engel erscheint in diesem Chaos ein russischer Offizier, der die Marquise vor seinen Soldaten schützt. Am nächsten Morgen verabschiedet sich der Retter und Wochen später stellt die Gerettete fest, dass sie schwanger ist. Aber wer ist der Vater? Ein Monster? Ein Retter? Ein Engel? Ein Soldat, der einen Fehler begangen hat? Ein Soldat, der den impliziten Regeln des Krieges folgte oder einfach nur ein Mann, der sich verliebt hat? In einer detektivischen Rückschau arbeitet sich die Marquise an die Wahrheit heran. Eine Wahrheit, die, je näher man ihr kommt, zerfällt.
Heinrich von Kleist hat eine der rätselhaftesten und ungeheuerlichsten Geschichten über die Liebe und die Scham geschrieben.
Es ist Krieg. Es wird gemordet, geplündert, vergewaltigt. Wie ein Engel erscheint in diesem Chaos ein russischer Offizier, der die Marquise vor seinen Soldaten schützt. Am nächsten Morgen verabschiedet sich der Retter und Wochen später stellt die Gerettete fest, dass sie schwanger ist. Aber wer ist der Vater? Ein Monster? Ein Retter? Ein Engel? Ein Soldat, der einen Fehler begangen hat? Ein Soldat, der den impliziten Regeln des Krieges folgte oder einfach nur ein Mann, der sich verliebt hat? In einer detektivischen Rückschau arbeitet sich die Marquise an die Wahrheit heran. Eine Wahrheit, die, je näher man ihr kommt, zerfällt.
Heinrich von Kleist hat eine der rätselhaftesten und ungeheuerlichsten Geschichten über die Liebe und die Scham geschrieben.
Es ist Krieg. Es wird gemordet, geplündert, vergewaltigt. Wie ein Engel erscheint in diesem Chaos ein russischer Offizier, der die Marquise vor seinen Soldaten schützt. Am nächsten Morgen verabschiedet sich der Retter und Wochen später stellt die Gerettete fest, dass sie schwanger ist. Aber wer ist der Vater? Ein Monster? Ein Retter? Ein Engel? Ein Soldat, der einen Fehler begangen hat? Ein Soldat, der den impliziten Regeln des Krieges folgte oder einfach nur ein Mann, der sich verliebt hat? In einer detektivischen Rückschau arbeitet sich die Marquise an die Wahrheit heran. Eine Wahrheit, die, je näher man ihr kommt, zerfällt.
Heinrich von Kleist hat eine der rätselhaftesten und ungeheuerlichsten Geschichten über die Liebe und die Scham geschrieben.
Es ist Krieg. Es wird gemordet, geplündert, vergewaltigt. Wie ein Engel erscheint in diesem Chaos ein russischer Offizier, der die Marquise vor seinen Soldaten schützt. Am nächsten Morgen verabschiedet sich der Retter und Wochen später stellt die Gerettete fest, dass sie schwanger ist. Aber wer ist der Vater? Ein Monster? Ein Retter? Ein Engel? Ein Soldat, der einen Fehler begangen hat? Ein Soldat, der den impliziten Regeln des Krieges folgte oder einfach nur ein Mann, der sich verliebt hat? In einer detektivischen Rückschau arbeitet sich die Marquise an die Wahrheit heran. Eine Wahrheit, die, je näher man ihr kommt, zerfällt.
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Es ist Krieg. Es wird gemordet, geplündert, vergewaltigt. Wie ein Engel erscheint in diesem Chaos ein russischer Offizier, der die Marquise vor seinen Soldaten schützt. Am nächsten Morgen verabschiedet sich der Retter und Wochen später stellt die Gerettete fest, dass sie schwanger ist. Aber wer ist der Vater? Ein Monster? Ein Retter? Ein Engel? Ein Soldat, der einen Fehler begangen hat? Ein Soldat, der den impliziten Regeln des Krieges folgte oder einfach nur ein Mann, der sich verliebt hat? In einer detektivischen Rückschau arbeitet sich die Marquise an die Wahrheit heran. Eine Wahrheit, die, je näher man ihr kommt, zerfällt.
Heinrich von Kleist hat eine der rätselhaftesten und ungeheuerlichsten Geschichten über die Liebe und die Scham geschrieben.
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